Дмитрий Глуховский - Будущее
Его борода щекочет мне ухо.
– Ты же скучаешь... Я же вижу. Иначе зачем бы ты стал со мной заговаривать, а? Вспоминаю вдруг свой сон.
Пятьсот Третьего. Кинозал.
Угриным движением разворачиваюсь, оказываюсь с ним лицом к лицу, хватаю бороду в кулак, рву вниз, пальцем вжимаю ему кадык.
– Послушай ка, ублюдок! – шиплю я. – Скучаешь, похоже, ты. Своим больным дружкам можешь простату до посинения массировать. А я – нормальный. И еще: у меня в кармане шокер, я тебе сейчас его засуну туда и проверну пару раз, чтобы ты не скучал.
– Эй... Ты что, приятель?!
– Вас, фиолетовых, и так слишком много развелось, если один в давке перенервничает, никто и не заметит.
– Я просто... Думал... Ты сам... Начал... Первый...
– Я начал? Я начал, ублюдок?!
Его лицо начинает походить цветом на его пиджак.
«« ||
»» [116 из
807]