Дмитрий Глуховский - Будущее
Они выносят этого своего – и моего – Артуро. Он огромной мясной куклой свисает с их рук, пальцы волокутся по полу, ширинка расстегнута, из под маски тянется паутинка слюны, воняет кислым.
Рокамора следит за всем молча, не дергается. Дуло прижато к его лбу.
Процессия удаляется, пока не скрывается за углом.
– Зачем? – спрашивает у меня Рокамора.
– Не могу, когда смотрят.
– Слушай... Это правда не мы. Сам подумай... Партия Жизни – и массовое убийство... Это же нас навсегда... Дискредитирует. Я и своим это сколько раз говорил... Партия Жизни – убивает... Это не партия, а оксюморон какой то... Я бы никогда... – частит он.
– Да насрать мне на твою партию. У меня конура – куб два на два. Понимаешь? Каждый день туда возвращаться... Я в лифтах еле езжу, а мне жить в этом склепе. Вечно. И тут такая возможность. Повышение. Нормальные условия.
С кем мы ближе, с кем свободней, с кем искренней – с человеком, с которым только что переспали, или с человеком, который находится в нашей власти, и которого мы готовимся казнить?
– Ты не хочешь это делать, да? Ты же нормальный парень! Там, под маской... У тебя же там лицо есть! Ты просто послушай... Они что то готовят. На нас сейчас охоту открыли... Мы столько лет действовали... Угрожали нам, конечно, но... Сейчас нас просто убирают... – торопится он.
– И я вот в эту свою конуру приду – и без снотворного не могу. Крыша едет. Еще сны эти, конечно... Если не убиться, снова все это вижу, – перебиваю его я.
«« ||
»» [156 из
807]