Дмитрий Глуховский - Будущее
Я не могу убить его еще раз. Меня не хватает на это.
– Проваливай.
Рокамора ничего не спрашивает, ни о чем не просит. Не поворачивается ко мне спиной. Думает, что выстрелить ему в спину мне храбрости хватит.
Через минуту он исчезает в темноте. Я с усилием сгибаю затекшую руку, в которой держу пистолет, проверяю магазин: полная обойма. Подношу дуло к виску. Странное чувство. Пугает легкость, с которой можно, оказывается, прервать свое бессмертие. Играю с этим: напрягаю указательный палец. Сдвинуть спусковой крючок на пару миллиметров – и все.
Из квартиры слышится всхлип.
Опускаю руку и, пошатываясь, захожу.
Все вверх дном, ящики почему то все открыты. На полу – густеющие блестящие пятна. Девчонки нет.
По следу идти недолго. Она сидит в ванной, забралась в душевую кабину с ногами. Пытается отползти от меня, но упирается в стенку. Повсюду красное – на кафеле, на поддоне, на ее руках, в волосах – наверное, пыталась их пригладить. Какие то жуткие ошметки пропитывают кровью брошенное на пол полотенце...
Выпотрошенный я, выпотрошенная она, распотрошенная квартира. Мы подходим друг другу.
– У м меня... К кровь... Я... Я п потеряла... П потеряла... Не надо б больше... Пожалуйста...
«« ||
»» [159 из
807]