Дмитрий Глуховский - Будущее
– Я никуда с тобой не пойду. Я вызываю полицию...
Блефует. До сих пор не вызвала – и сейчас не вызовет. И все же я оголяю глаза. Я не боюсь, что она меня узнает: во время нашей позавчерашней операции я так и не снял маски, хоть она и натерла мне душу до волдырей.
– Я тебя не помню, – задумчиво говорит Аннели. – Не помню лица. Но голос... Как тебя зовут?
– Эжен, – отвечаю я; нужно уже перехватывать инициативу. – Что случилось? Откуда кровь?
– Уходи. – Она толкает меня в плечо. – Уходи отсюда!
Но тут сквозь бубнеж анимированных актеров пробивается, прорастает еще какой то шум. Еле слышный, тревожный. Голоса! Чье то перешептывание в этом заброшенном черном ходе. Если бы я не ждал его, если бы не встретил тех троих в лифте, мое ухо нипочем не уловило бы его, этот инфразвук. Но я ждал.
– Тихо! – приказываю я Аннели.
Шорох шагов – мягкие подошвы, кошачьи лапы – замирает.
– Тут вроде. – Сиплый голос вползает в дверные щели. Так. Так так. Так так так.
Подкрадываюсь к двери – к висящей на одной дохлой петле двери, которую мы же сами накануне высадили, – и приникаю к глазку. Черно. Вспоминаю: мы его заклеили снаружи. Прекрасно.
«« ||
»» [193 из
807]