Дмитрий Глуховский - Будущее
– Че го? – морщусь я: только ухажеров мне сейчас не хватало.
– Ты крут, что отшил его.
– Да что мне оставалось то? Чтобы он меня раздраконил?! Пятьсот Третий?!
Тридцать Восьмой обиженно хлюпает носом. Мои слова звучат как упрек ему: этот херувимчик, чуть что, сразу бросается брюшком кверху и покорно замирает. Я уж думал, у него давно ничего не болит.
– Ну да. В общем, ты крутой, я только это хотел сказать, – еле слышно произносит Тридцать Восьмой и исчезает.
Болит, оказывается. До меня доходит, что ему надо дольше было собираться с духом, чтобы сделать это свое мне признание, чем чтобы взять за щеку у какого нибудь беспредельщика из старших.
– Надоело... – долетает до меня его полувсхлип. – Не хочу больше...
– Слышь! Тридцать Восемь! – шепчу ему я.
– А? – Он отзывается не сразу.
– Девятьсот Шестой не вернется. Он умер. Я труп видел.
«« ||
»» [220 из
807]