Дмитрий Глуховский - Будущее
– Не ссы, – подмигиваю я Двести Двадцатому и отпускаю его руку. – Вик. Он гыгыкает: моя острота ему по вкусу.
И вот мои сообщники: бедный маленький проститут и убежденный стукач. Почему то мне с ними оказывается просто. Проще, чем с глупым Девятьсот Шестым, который при всех настаивал, что помнит свою мать.
Конечно, я не верю ни тому ни другому. Конечно, жду предательства. И все же полагаюсь на них. Может быть, все дело в том, что в этот последний вечер мне просто страшно остаться совсем одному и любой Иуда сгодится мне в друзья.
– Там правда окно? Как в видео? – хрюкает Двести Двадцатый, когда мы, заговорщики, участники сортирного пакта, бежим к лифту.
– Самое настоящее, – заверяю его я. – Мы в каком то высоком здании, в городе.
– А город там здоровый?
– Огромадный! Аж голова кружится.
– Значит, там так можно спрятаться, что никогда не найдут! – восторженно шепчет он и вдруг тормозит. – Тихо! Там у лифта... Видишь?
Вижу. Я еще тогда увидел и уже тогда угадал. Двое прыщавых пятнадцатилетних верзил – адъютанты Пятьсот Третьего.
– Ничего... Мы сейчас... – Глаза Двести Двадцатого бегают. – Так... Я все сделаю. Жди тут.
«« ||
»» [227 из
807]