Дмитрий Глуховский - Будущее
Я отхожу назад, прячусь за круглым выступом стены, а Двести Двадцатый шагает вперед, хлюпая носом и насвистывая что то. Прислоняюсь к стене, набираю воздуха, чтобы мое дыхание не перебивало еле слышное журчание разговора у лифта. Я почти уверен, что Двести Двадцатого сейчас переломят о колено, но через минуту он возвращается – живой и невредимый:
– Айда за мной. Высовываюсь: у лифта пусто.
– Что ты им сказал? – Мне так и не удалось расслышать ничего.
– Секрет, – лыбится он. – Какая тебе разница? Ведь сработало!
Лифт открывается, внутри никого. Я шкурой чувствую ловушку, но ступаю вперед. Весь интернат стал для меня капканом, меня зажало, и я слышу шаги охотника.
Створки ползут в стороны. Коридор пуст. Дурное предчувствие резиновой рукой хирурга щупает мои внутренности.
Звучит сирена отбоя. Вожатые сейчас в палатах – пресекают преднощную болтовню, кнутом загоняют в сон свои стада.
– Вон лазарет! – пихает меня локтем Двести Двадцатый.
– Сам знаю!
Несемся что есть сил ко входу. Охраны нет, никто не бросается нам наперерез, и всевидящее око системы наблюдения словно обращено внутрь себя.
«« ||
»» [228 из
807]