Дмитрий Глуховский - Будущее
– Он с нами, – успокаиваю его я. – Пойдем втроем.
– Можешь звать меня Виктором, – будто это признание стоит его послужного списка, разрешает Двести Двадцатый.
Тридцать Восьмой кивает.
– Ладно... Времени нет. Врач тут? – шепчу я, делая шаг вперед.
Справа начинается цепь больничных палат. Слева – кабинет. Если он у себя, надо его выманить, и тогда...
У меня за спиной неспешно опускается дверь, запирая нас всех внутри.
– Да чё ты на пороге то встал? Проходи, поговорим!
Я даже не понимаю смысла услышанных слов: от одного звука этого голоса волоски у меня на загривке поднимаются, а коленки и кисти охватывает мандраж.
Из правого коридора появляются крадучись двое до пояса голых пятнадцатилеток. Их рубахи – в руках, перекручены в жгуты. Я знаю зачем: таким можно и связать, и задушить.
Отшатываюсь к двери – но, разумеется, выход уже замурован, для меня – навсегда. Хватаю за волосы Двести Двадцатого.
«« ||
»» [230 из
807]