Дмитрий Глуховский - Будущее
– Я? А я то что? – хлюпает тот.
– Как считаешь, нам его кончить тут? Заслужил? – спокойно поясняет Пятьсот Третий.
– Я, ну... Ну вообще... – Двести Двадцатый ерзает, а тем временем к нему подбирается поближе еще один верзила со жгутом в руках. Двести Двадцатый нервно оглядывается на него и мимо меня говорит Пятьсот Третьему: – Заслужил, конечно.
Вот. Я киваю ему. Без сюрпризов.
– А ты, Три Восемь? – Сожрав остатки совести Двести Двадцатого, как яйцо, Пятьсот Третий переходит к моему херувиму.
Тот молчит. Супится, потеет, но молчит.
– Язык проглотил?! – повышает голос Пятьсот Третий.
Тридцать Восьмой начинает плакать, но слова ни единого так и не произносит.
– Что, жалеешь его? – ржет Пятьсот Три. – Себя пожалей, малыш. Когда с ним разберемся...
– Отпусти его, – просит Тридцать Восьмой.
«« ||
»» [233 из
807]