Дмитрий Глуховский - Будущее
– Ну да, конечно! – скалится Пятьсот Третий. – Сейчас. Скажи еще, ты не знал, что мы его кончать будем, когда ты нам закладывал его...
– Я... Я не...
– Вот и все. Давай, хватит в пол таращиться. Ты мужик или баба? Вся его десятка взрывается гоготом.
– Я не... Не... – И Тридцать Восьмой принимается рыдать. Даже мне брезгливо.
– Пошел отсюда, плесень! – приказывает Пятьсот Третий. – Тебя завтра судить будем.
И Тридцать Восьмой послушно выплетается вон, безутешно гугукая и ахая.
Вдруг мне становится смешно и спокойно. Я идиот, безнадежный идиот. Кому я доверился? На что надеялся? Куда бежал?!
Я перестаю крутиться, мне плевать на то, что у меня все болтается, мне смешно даже то, что меня приладили на больничной койке на манер распятия.
Не могу удержать улыбки. И Пятьсот Третий замечает ее.
– Хер ли ты скалишься? Типа, это все шуточки? – Он тоже улыбается мне. Скулы свело. Губы скрутило. Мое лицо меня не слушается.
«« ||
»» [234 из
807]