Дмитрий Глуховский - Будущее
– Простите, – бледнеет метрдотель. – Через секунду буду с вами.
И бежит ко входу, где вышибалы пытаются поднять с пола пластающегося мужичка в черном сюртуке.
Я следую за ним. Руки чешутся.
– Оставьте меня! Оставьте! – визжит сюртук. – Осквернили! Осквернили храм!
– Полицию? – спрашивает запыхавшийся вышибала.
– Какая полиция?! «Скорую»! – машет руками метрдотель. – Видите же: сумасшедший!
У меня вдруг начинает покалывать руку. Это включенный на беззвучный режим коммуникатор: входящий вызов. Смотрю: Шрейер. Прикасаюсь к экрану, притворяюсь глухим. Не могу сейчас об этом говорить.
– Вы дрянь! Варвары! – продолжает вопить мужичонка в сюртуке. Приближаюсь, разглядываю его. И понимаю, что он... стареет. Ему точно больше наших предельных тридцати. Морщины... Редеющие волосы... Неприятно.
– И ты! Ты! Ты пришел к ним купаться в грязи! – Он замечает, что я на него пялюсь, грозит мне своим кулачком, сверкает белками.
Я улыбаюсь.
«« ||
»» [249 из
807]