Дмитрий Глуховский - Будущее
– Послушайте... Уважаемый... Это частное заведение... Мы имеем право пускать или не пускать клиентов на свое усмотрение... Вы нам репутацию портите! – делая гипнотические пассы руками, пытается утихомирить его метрдотель. – Ради бога, простите, – озирается он на меня.
– Ничего, – отвечаю я. – Я не спешу.
– Не могу набрать... Не дает... – пыхтит один из охранников.
– Содомиты! Вандалы!!! – Несмотря на внешнюю щуплость, у сюртука хватает сил выворачиваться из волосатых ручищ вышибал.
– Ай! Дайте, я сам! – Метрдотель шепчет что то в коммуникатор. – Врачей... Да... Буйный... Не справляемся!
Наконец его скручивают. Двое громил садятся на него сверху, но он еще выгибается дугой, вращает глазами, брызжет слюной.
– Право слово, не понимаю, зачем скандалить? – Метрдотель отряхивает свою ливрею, переводит дух. – Сами посмотрите... Как у нас тут все... В идеальном порядке...
– Святая церковь!.. Псы!.. Псы нечестивые!
– Ну что вы как маленький? Святая церковь разве может платить за эти помещения? Посмотрите, какая громадина! Мы сами то еле сводим концы с концами, а такие, как вы, пытаются у нас последних клиентов отвадить! Другие соборы, вон, посносили уже... А мы стоим!
– Блудниц... В храм... – хрипит тот.
«« ||
»» [250 из
807]