Дмитрий Глуховский - Будущее
– Сколько вам лет? – спрашиваю я. Она жмет плечами.
– Сколько вам лет, Эллен?
– Двадцать. Нам ведь всем двадцать, разве нет?
– Не всем, – говорю я.
– Вы за этим меня хотели увидеть? – Она раздраженно отставляет стакан в сторону, поднимается.
– Нет. – Я сжимаю кулаки. – Не за этим. Это по поводу вашего мужа.
Перед тем как войти к Эриху Шрейеру, я рассасываю таблетку успокоительного.
А пока она не подействовала, унимаю тремор мантрой собственного сочинения. Слабак. Слабак. Слабак. Ничтожество. Ничтожество. Ничтожество. Жалкий безвольный идиот, говорю я себе.
Вытягиваю перед собой руки, медленно выдыхаю. Кажется, они не дрожат. Тогда только я вызываю лифт.
Обычный небоскреб, уровнем выше – производство вживляемых чипов, уровнем ниже – представительство корпорации, торгующей водорослями и планктонной пастой. Вокруг офиса Шрейера – тьма других офисов: адвокаты, бухгалтеры, налоговые консультанты, черт знает что. На его двери написано просто: «Э. Шрейер». Возможно, продавец пищевых добавок, возможно, нотариус.
«« ||
»» [269 из
807]