Дмитрий Глуховский - Будущее
– Бегом!!! – ретранслирует мое слово Эл, моя правая рука.
Грохочут по кафельному полу наши бутсы. Мы скреплены заданием, мы снова одно целое. Не люди, а ударное орудие, таран, и я – его окованный железом наконечник.
Вылетают преграждающие нам путь двери, опрокидываются кверху колесиками какие то будущие или сущие мертвецы в своих инвалидных креслах, вперед нас летит по живой цепи испуганный шепот, прерываясь в тех местах, где очередное ее звено оказывается как ржавчиной изъедено Паркинсоном или Альцгеймером.
И вот наша цель, этот гребаный фарс, фабрика елочных игрушек. Баннер над входом: «Тот самый дух Рождества». Картинка – старики, молодые и дети сидят в обнимку на диване, сзади – елка в шарах и гирляндах. Противоестественная чушь; уверен, это пропагандисты Партии Жизни пытаются приспособить нашу главную неделю распродаж под свои грязные нужды. Двери даже не заперты.
Внутри цехов вяло копошатся перекореженные фигуры, симулируя труд. Что то булькает, с кряхтеньем ползет куда то конвейер, ахая и охая, тащат коробки со своим никому не нужным товарцем унылые недокормленные морлоки.
– Где она?!
Цех замирает, будто от моих слов тут всех разом разбил паралич.
– Где Беатрис?!
– Беатрис... Беатрис... Беатрис... – шуршит по углам.
– Хто хто?! – визгливо переспрашивают меня.
«« ||
»» [287 из
807]