Дмитрий Глуховский - Будущее
– Какого черта ты тут забыл?!
– Успел... Раньше... Пока они не закрыли... Осторожно... Там пластит... И подкрепление... К ним идет подмога... Сюда... С оружием... Слышите?!
– Отправьте его на материк! – приказывает кто то. – Отвоевался, герой.
– Там... У них оружие... Тут у всех оружие... – бормочу я. – Почему они не пошлют армию? На каждого нашего их тысяча!
– Армия делает свое дело, – отвечают мне. – Дайте ка ему противогаз!
– Что?..
Вся станция уже битком набита Бессмертными; от тысяч фонарей здесь светло, как днем.
– Готовность! – орут откуда то. – Три минуты!
И разом бледные Аполлоновы лица спадают с человеческих. На короткий миг я вижу перед собой не античное воинство, не перерожденную Александрову фалангу, а толпу – распаренную, взволнованную, такую же, как та, что бушует внизу. А потом вместо отстраненных, прекрасных, мраморных все натягивают на себя чужие черные маски – с зеркальными иллюминаторами вместо глаз и банками фильтров вместо ртов. Пропадают мелькнувшие было люди, превращаются в нечисть; начинается балмаскарад.
Лица все незнакомые: пятьдесят тысяч – как их упомнишь?
«« ||
»» [565 из
807]