Дмитрий Глуховский - Будущее
– Забудь о смерти! – печатает Беринг.
– Забудь о смерти! – чеканит Фаланга.
– Маааааарш! – ревут мегафоны.
Так я оказываюсь на острие копья; впереди лавины.
Я найду тебя, Рокамора. Тебя и твою Аннели. Ты укрылся на Дне, в самом зверином логове, ты окружил себя головорезами автоматчиками, ты думаешь, что я тебя не достану, что я отступлюсь, что я теперь дам вам жить спокойно?!
Нам плевать, что вас больше в тысячу раз. Плевать, что вы вооружены.
Мы идем.
Меня выносит со станции – мы обрушиваемся на Барселону сверху. Я гляжу вперед, но спина все время свербит: Пятьсот Третий где то рядом, где то тут. Смотрит на меня, прожигает меня.
На площади продолжается стояние. Теперь, в темноте, когда бунтари зажгли факелы и фонари, площадь и вправду выглядит как тонкая земная корка, растрескавшаяся и расползающаяся – распираемая давящей снизу огненной лавой.
Панорамные окна неоновой башни, окна от пола до потолка: в темно синем летнем небе сгустками тьмы летят армейские эскадрильи. С континента на мятежный город надвигается воздушный флот. А с моря – отсюда я сам вижу горизонт – подходят суда, и нет им числа. Сжимаются клещи, но Барселона не дрогнет: с площади пятисот башен поднимается, растет, раздувается:
«« ||
»» [568 из
807]