Дмитрий Глуховский - Будущее
Меня сейчас стошнит.
У приземистого повара на коричневой лысине белым вытатуировано «Возьми меня». Продавец тоже нарядный: весь в помаде, язык проколот люминесцирующей штангой. Смотрит на Даниэля, медленно обводит подмигивающей сережкой накрашенные губы. Кажется, мы не по адресу.
– Можешь даже не снимать маску, – говорит он. – Люблю анонимность. И сапоги оставь... Они такие брутальные.
– Тут? – оборачивается к Элу Даниэль. – Странное место для сквота.
– Был сигнал, – хмурится звеньевой, уставившись в свой коммуникатор. – И эта баба...
И тут я вижу за приподнятой занавеской чьи то круглые глаза, ловлю сдавленный писк, шепот... Отодвигаю Даниэля, который заслоняет весь проход, сгибаюсь в три погибели – лезу мимо заинтригованных педиков с их стынущей лапшой, добираюсь до сортира...
– Эй! – окликает меня продавец. – Эй эй! Отдергиваю тряпку. Никого.
В кабинке можно уместиться только на корточках. Стенка за стульчаком вся расписана предложениями быстрого и анонимного секса, снабженными метрическими данными – наверняка приукрашенными. Слева какой то умелец выцарапал анатомически достоверный член, окружив его, словно фамильный герб, лентами с начертанной на них совершенно невообразимой похабщиной. Там, где начинается слово «причмокивая», я вижу крохотный дактилоскопический сенсор. Изобретательно.
Делаю шаг назад и впечатываю бутсу в стенку. Она, как бумажная, прорывается – за ней люк со стремянкой, ведущей вниз.
– Сюда! – прыгаю первым.
«« ||
»» [59 из
807]