Дмитрий Глуховский - Будущее
Пятьсот Третий надевает перекошенную улыбку – выходит скверно. Свет софитов его не слепит. Он не глядит на меня – но я точно знаю, что он меня уже хорошенько разглядел, пока я жмурился на трибуне.
Что это?! Что все это значит?!
Шрейер трясет его руку, обнимает, благодарит. Пятьсот Третий раскован, как вурдалак в полдень. Следом за ним приходит черед обниматься Берингу.
– Артуро! Кто то может сказать, что вам просто повезло. Что Мендеса мог обнаружить любой. Но не прояви вы упорства, самоотверженности, принципиальности – все могло бы сложиться иначе. Это не случайность, Артуро. И этот подвиг венчает прочие ваши свершения. Позвольте поздравить вас с присвоением звания тысячника Фаланги!
Во рту пересыхает.
Не слыша аплодисментов, не глядя, как они будут лобзаться с этим упырем, я вскакиваю со своего места и выхожу вон. Стараюсь шагать маршево, чтобы это не казалось бегством.
Еле сдвигаю в сторону десятиметровой высоты створу входных дверей – вырываюсь, дышу, дышу, дышу.
Зачем он делает это со мной? Зачем эта грязная игра?! К чему мнимое усыновление?! Эти кривлянья?! Драматическое придыхание в сбивчивом шепоте?!
Возвысить меня прилюдно – чтобы я поверил уже его признаниям – и тут же поставить рядом со мной Пятьсот Третьего?
Пятьсот Третьего?!
«« ||
»» [589 из
807]