Дмитрий Глуховский - Будущее
Она склоняет голову набок. Губы ее отверсты. Одно плечо обнажено.
– Жалость – худшее из чувств, которое я могла у вас вызвать. Я беру ее за руку. Она не противится мне.
– Поедем, – говорю я.
– С одним условием. – Она вскидывает подбородок.
– С любым условием. – Я сжимаю ее пальцы сильней.
И через час мы вступаем в кабину с паркетным полом – из русского дерева, сто лет как окончательно иссякшего и потому чрезвычайно раритетного. Консьержа на месте нет – она отпустила его звонком; по пути нас не видит никто, кроме, конечно же, тьмы камер, которыми должен быть напичкан дом Эриха Шрейера. Пускай смотрят.
Дверца лифта раскрывается, и мы оказываемся в светлой прихожей. Я нападаю на нее сразу же, но она отстраняется и за руку ведет меня в глубь дома.
– Не здесь.
Тени складываются аккордеоном: арка – комната, арка – комната... Шевелят под потолком латунными лопастями вентиляторы, будто те самые пропеллеры, которые поддерживают этот летучий остров в облаках. Приятная прохлада; пахнет выдубленной кожей и книжной пылью, вишневым табаком и ажурными женскими духами.
– Куда? – шепчу я ей нетерпеливо.
«« ||
»» [592 из
807]