Дмитрий Глуховский - Будущее
Подходит к каждому. Извиняется. Уговаривает. Клянется. Сулит. Вымаливает извинение – и голос – у Триста Десятого, у Сто Пятьдесят Пятого, даже у Тридцать Восьмого. Зовет меня.
– Слышь, – хромает он за мной по коридору. – Семь Один Семь! Погоди! Да постой ты! Ну? Ну пожалуйста!
Я разворачиваюсь, встречаю его.
– Я правда реально извиняюсь. Я говно. Но и ты тоже – сам знаешь, что со мной сделал! Всякое бывает, ну? Интернат же! Все как звери. Ты, я... Мир? – Пятьсот Третий протягивает мне руку.
Я ему улыбаюсь.
Он не отчаивается – пристает к Девятисотому и к Девятьсот Шестому, к Сто Шестьдесят Третьему, к Двести Двадцатому... Все разговоры в нашей десятке – о нем. Простить?
– Ты правда не выпустишь его? – шепчет мне однажды Триста Десятый.
– Он тут сдохнет.
– У него ведь тоже голос. Такой же, как у нас. Он может нас всех тут оставить. Всех. Прикидываешь? Навсегда. А нам всего месяц до воли.
– Ты с ним что, хочешь всю жизнь в одном звене?!
«« ||
»» [612 из
807]