Дмитрий Глуховский - Будущее
– Да будет так, – принимает наш вердикт старший. – Уведите номер Пять Ноль Три.
И Пятьсот Третьего уволакивают из моей сияющей миллионом огней новой жизни – во мрак, в прошлое – навсегда.
На одном берегу рва мы оставляем интернатскую форму и порядковые номера. На другом нас ждут слова присяги на верность Фаланге, черное обмундирование и маски Аполлона. Внутри каждой маски записано что то. Я беру себе ту, на которой значится: «Ян Нахтигаль». Мне возвращают мое имя и на прощание дарят фамилию.
Моя девятка посматривает на меня искоса – но я знаю, что втайне они мне благодарны, что мне не станут напоминать о том, что я сегодня сделал; они ведь у меня в долгу. Я понимаю их – а они меня. И теперь, когда вместе со мной в иуды вступил Девятьсот Шестой, я не буду изгоем. Все выправится. Все забудется.
Не понимаю я только Девятьсот Шестого. Не понимаю – и обожаю его.
– Что ты сделал? – пищу я ему из под своей новенькой маски, заискивающе виляя хвостиком. – Почему ты это сделал?
– Ничего такого. – Он внимательно смотрит на меня через прорези. – Я тебя простил.
Наконец мне удается подняться с пола, распрямиться – я сажусь на койку и принимаюсь раздирать клейкую ленту на своих запястьях. Вижу свое отражение – в Тоскане.
Волосы встрепаны, глаза выпучены. Рот залеплен широкой полосой изоленты, поверх которой бурой сухой кровью нарисована веселая улыбка.
«« ||
»» [622 из
807]