Дмитрий Глуховский - Будущее
Ребята, полтора месяца назад я облил керосином двести человек, но ни один из них не выглядел как Магнус Янсен. И вряд ли их родные заявят на меня в полицию – разве что в африканскую. А больше я никого не убивал.
– Пройдемте с нами.
Это не приглашение. Разрезав изоленту на ногах, они стягивают мои запястья пластиковой петлей наручников и выталкивают меня в коридор. Весь блок пялится на меня – я опять доставил им развлечение. Кто то тычет в меня пальцами, меня снимают на коммуникаторы: я же звезда экрана.
– Вы не имеете права! Я Бессмертный, тысячник Фаланги! Тычками меня гонят к аэрошлюзу, где под парами ждет турболет.
– Вы не понимаете, с кем связались! У меня в комме номер сенатора. Один звонок до министра. Я освобождал Барселону...
– Конфискуй коммуникатор, – говорит один полицейский другому. – Приобщим к делу.
И у меня воруют мой браслет.
– Вам всем хана! Всем! – Я дергаюсь. – Когда об этом узнает Беринг...
– В Европе все равны. – Он машет рукой, шлюз зарастает, турболет отваливается в пропасть.
– Хотя ваших то в Барселоне даже не ранили никого, не то что наших, – напоминает мне на ухо тот, что заламывает мне руки. – Ваши то со спящими сражались.
«« ||
»» [625 из
807]