Дмитрий Глуховский - Будущее
Теперь на триста ярусов вниз, к земле, туда, где дешевле, – резервации всегда находятся там, где дешевле, потому что старичье не успевает заработать ни на что приличное.
В лифте – масса попутчиков: негр с отбеленным лицом, девица с искусственно увеличенными глазами, сисястая псевдобразильянка в оттопыренных шортах, остриженная старуха с палочкой; потом входят еще десять парней в бесформенных черных балахонах с рюкзаками.
Трудно прикидываться, будто их тут нет; сами они не знают, куда себя приткнуть, рыщут взглядами, жрут старуху, облизываются на меня. Бабка отдувается, заискивающе посматривает на меня: мы же с ней одной крови, но я еще полон сил, я вступлюсь за нее, если что, так ведь?
Ведь так?
Чужое звено едет на тот же ярус, куда и мне надо. Туда, где резервация. Мы со старушенцией задерживаемся в лифте, пропускаем их вперед.
– Выходите? – спрашивает она меня.
– Нет. Мне дальше, – вру я.
– И мне тоже, – врет она. Мы набираем ярус наугад.
– Какой то ужас, – жалуется бабка. – Обыски каждый день. Раньше не было такого. Помереть не дадут спокойно.
– Что ищут?
«« ||
»» [650 из
807]