Дмитрий Глуховский - Будущее
Хосе стучит в дверь.
– Никаких переговоров по комму, – поясняет он. – Министерство слушает все. Потом он машет рукой куда то в угол. Камеры.
Открывают смурные личности, подплечные кобуры поверх белых маек алкоголичек, щетки ирокезов на выскобленных черепах. Узнают Хосе, обмениваются ритуальными похлопываниями.
– Сюда только по связям, – тихо объясняет мне он, миновав охрану. – Бессмертные вконец озверели. Дожимают Партию Жизни. Слухи такие, что казнь для них введут.
– Не может быть!
– Может, и не может, а может, и может, – возражает Хосе. – Вон в Барселоне всем кому ни попадя акселератор кололи, и ничего, народ схавал, права человека там или нет.
Помещение похоже на коридор какой нибудь медицинской клиники – банкетки для ожидающих, на стенах – памятки о здоровом образе жизни, только вот освещение не работает почти: пара крохотных диодов на всю эту кишку, лиц пациентов не различишь, но они все равно прячутся под шляпами, за планшетами, за видеоочками.
– Тут все анонимно. – Хосе запинается об отставший ламинат. – Вертеть!
Меня проводят в кабинет вне очереди, из за планшетов раздается недовольное шипение. Внутри – все цивильно. Стерильная процедурная, современное оборудование, установка для переливания крови, прозрачный сейф с пробирками, интеллигентные лица. Мать Аннели умерла бы от зависти.
– Вашей инъекции примерно год, так? – деловито спрашивает у меня доктор с зачесанными на пробор волосами и выпуклой щетинистой родинкой на щеке.
«« ||
»» [654 из
807]