Дмитрий Глуховский - Будущее
Мой банковский счет пылесосят авансом, достают из холодильника пакеты с кровью, похожие на расфасованный томатный сок, шпигуют меня иглами и отправляют в плавание, меня укачивает, и я засыпаю, и вижу улыбающуюся мне Аннели, и себя с ней – не рыжего, а прежнего, еще не тронутого порчей. Мы идем по набережной Барселоны и едим жареных креветок.
– Все, просыпаемся! – Доктор шлепает меня по щеке. – Просыпаемся!
Я жмурюсь, трясу головой – сколько времени прошло? – руки и ноги уже заклеены пластырем, все закончилось.
– Ну что же, будем надеяться, что мы с вами больше никогда не увидимся! – шутит Джон на прощание, тряся мне руку. – Да... У вас там комм пищал, пока вы были под наркозом.
Наверное, Эллен.
Надо перезвонить ей. Глупо получилось – и стыдно. Она ведь действительно рискует всем, вытаскивая меня из за решетки, а я сбегаю от нее, как мальчишка, воспользовавшись ее истерикой...
Я подношу коммуникатор к глазам, прикладываю палец.
Ай ди незнакомый.
«Ты мне очень нужен. А.».
– Все в порядке? – беспокоится доктор. – Что то у вас со зрачками. Голова не кружится? Вы присядьте, присядьте.
«« ||
»» [658 из
807]