Дмитрий Глуховский - Будущее
– Где вы ее прячете?!
– Вы – друг Аннели? Тот, кого она звала? Это с моего комма она вас вызывала, я...
– Где Пятьсот Третий?! – Я сдавливаю его шею. – Или это Рокамора?!
– Постойте! Я ничего не понимаю, клянусь вам! Я Андре, отец Андре. Аннели у меня на попечении.
– У тебя?! Что за хер рня?! Где она?!
– Отключите коммуникатор и пойдемте. Я проведу.
Я разжимаю пальцы, получается не сразу, он растирает свое горлышко, страдальчески перхает, улыбается мне паскудно униженно, приглашает следовать за собой. Я вырубаю комм.
Озираюсь по сторонам.
Это, наверное, самое странное место из всех, где мне доводилось бывать.
Мы в зале размером с футбольное поле, потолки так высоко, что под них можно было бы втиснуть с десяток жилых этажей. Тут светло – но светом странным, тревожным, неприятным. И весь этот зал заполнен одним: сверху донизу, от края до края – большие прозрачные ванны, залитые мутноватой жидкостью, в которой купаются огромные бесформенные красные шматы. Какие то в метр длиной, какие то в три – они лежат неподвижно в своих лоханях, омываемые полупрозрачной влагой, настоянной не то на лимфе, не то на крови. Под потолком и промеж десятков ярусов этих стеклянных лоханей висят белые светильники, но их лучи пачкаются в сукровице и доходят до пола и до стен то ли желтыми, то ли алыми, дрожащими и неверными.
«« ||
»» [662 из
807]