Дмитрий Глуховский - Будущее
Дух тут стоит тяжелый, сырой, сильный.
Ванны соединены трубками, по которым струятся жидкости – чистые, грязные, – снабжая красные шматы питанием, забирая у них отработанные вещества. Даже если не вглядываться в процесс, уже со входа кожей чувствуется: эти штуки – живые.
– Не пугайтесь. Это просто мясо, – мягко говорит мне отец Андре.
Ну да. То самое бизонье мясо. Не разводить же им в нашем перенаселенном мире живых буйволов. Чтобы такая тварюга выросла, травы на нее придется потратить в тысячу раз больше ее собственного веса, и еще воды, и солнечного света. Своими кишечными газами каждая может проесть дыру в озоновом слое, а у нас с этим и так не все ладно. Нет, настоящий скот разводят в паре недоразвитых стран, в Латиноамерике. Старый Свет питается выращенной чистой мышечной тканью, клеточной культурой. Ни рогов, ни копыт, ни печальных умных глаз, никаких отходов. Только мясо.
– Что у вас тут? Почему она здесь? Почему сама не вышла?
Какие то от этих тяжелых красных пластов идут пузырики, питательная водичка вокруг них подрагивает, журчит, лучи преломляются о струйки и играют жутковатыми проекциями на полу. Между шеренгами лоханей – проемы, по которым катаются взад вперед, вверх вниз автоматы – тыкают мясо щупами, замеряют что то. Нас они не замечают.
– Здесь нас никто не станет искать, – объясняет отец Андре. – Все механическое, а система обнаружения вторжения сломана. Мы тут уже давно живем, несколько лет.
– Мы?
– Мы. У меня миссия. Католическая.
– Миссия, значит? – У меня кулаки сводит.
«« ||
»» [663 из
807]