Дмитрий Глуховский - Будущее
Не знаю. Мы тут ничего не знаем про мертвых, совсем ничего.
Ночь я провожу рядом с ней. Лечь на ее матрас не осмеливаюсь – сижу на стуле. Утром с телом надо будет что то придумать, говорит святой отец. О каком он это теле? Мне все равно.
Где то там существует ее ребенок, который еще и мой, так сказала Аннели, но я не хочу его видеть, боюсь его поломать. Кто виноват в том, что она умерла? Я? Девочка? Мальчик? Безрукие повитухи? Кому мстить?
Я убираю простыню с ее лица.
Смотрю: нет, это не Аннели. А где же она?
Сверху через ширму за мной подсматривает соседский Георг, забравшись на стул.
Проживаю ночь без сна, в странном угаре, иногда мне кажется, что она глядит на меня, отомкнула веки и блестит зрачками, и губы как бы движутся, но слов не разобрать. Что то не успела сказать, рассуждаю я в этом мороке. Ничего не успела.
Наутро вокруг нас собирается весь сквот – двадцать человек. Тут еще двое мужчин, остальные женщины и дети.
– Я хотел бы отпеть ее, – осторожно говорит отец Андре.
– Слушай, ты! – Я подскакиваю к нему, вцепляюсь в его глотку. – Это из за тебя она! Что твои кресты ей не помогли, а?! Теперь то зачем?! Не прикасайся к ней, слышишь?! Не смей!
«« ||
»» [680 из
807]