Дмитрий Глуховский - Будущее
– Где она? – спрашиваю я у отца Андре, когда мы возвращаемся в сквот через зал с мясными ванными.
– О чем вы? – Он останавливается.
– То, что мы несли в простыне... не она. То, с чем я ночь просидел, – это не она. Не Аннели. То, что в измельчителе... Это ведь не она? А где она тогда? Где человек? Куда пропал?
Двое других идут к своим женам, детям.
Отец Андре не спешит отвечать.
– Куда это пропадет?
Он поднимает руку, машет на выстроившиеся в ряды, в эскадрильи лохани с огромными красными шматами. Куски мяса, несостоявшиеся мышцы огромного ничто: тяжко лежат, поглощают воду, выпускают шлаки. Ничего не чувствуют, ни о чем не помышляют, никуда не спешат и ничего не боятся, без нервов, без сухожилий. Пропитывает воздух густой вездесущий мясной выдох.
– Ты скажи.
– Откуда мне знать? – Он качает головой. – Наверное, порежут, пожарят и сожрут, пойдут погадят и подотрутся.
– Да пошел ты! – Я хватаю его за грудки. – Ты, мразь, говоришь мне, что она – мясо?! Что моя Аннели – просто мясо?!
«« ||
»» [683 из
807]