Дмитрий Глуховский - Будущее
Он высвобождается, отпихивает меня.
– Стой тут! – приказывает он. – Стой тут и смотри на них! И сам себе скажи, кретин, где она. Если ты разницы между ними и человеком не видишь, между ними и молодой девчонкой, которая любила тебя, которая жить любила, которая тебе дочь родила, не видишь... Значит, проваливай отсюда. Я тебе ребенка не отдам.
Он разворачивается на каблуках и, подметая сутаной пол, несется прочь от меня.
Не может быть, чтобы мы были такие же, думаю я. Эти туши – это же дохляк, в них нет души, в них ничего, кроме клеток, кроме молекул, кроме химических реакций. Если мы – такие, как тогда мы с Аннели встретимся?
Из каких то недр зала с гудением выезжает огромная клешня, непостижимо, как рок, выбирает один из мясных кусков, впивается в него, выхватывает из ванны утробы, из уютной жидкости и уносит в никуда, как когти гигантского орла, как смерть.
Не хочу так.
Смотрю на свои руки в пигментных пятнах, в морщинках. Так просто не может быть, чтобы это – все.
Прячу руки в карманы и иду туда, к людям, – быстрее, быстрее, пока не перехожу на бег. Еще краем глаза вижу: какой то шмат напрягается в своей стеклянной купели, поджимается – но, так ничего и не достигнув, опадает и расслабляется снова.
– Так не может быть! – запыхавшись, я дергаю святого отца за рукав. – Не верю!
– И я не верю, – кивает он. – А точно – кто знает? Он тоже, оказывается, ничего не понимает.
«« ||
»» [684 из
807]