Дмитрий Глуховский - Будущее
– Ну... Сделай что нибудь!
– Сделай сам. У моего зубы режутся, мне ни до чего сейчас.
– Какие еще зубы?
– Подержи! – У меня в руках оказывается сверток потяжелей, недовольный тем, что его упаковали, норовящий выскочить и упасть. – Вот, гляди. Взял, подмыл – кран у нас там, воду пробуй локтем, на ладонях кожа толстая, не дай бог обваришь ее или простудишь, – подмыл, значит, и заворачиваешь в чистое. А это стирать. Я тебе тряпок дам на день. Пока.
– А сколько надо на день? – Я, конечно, не запомнил, как его надо заворачивать.
– Сколько раз обделается, столько и надо. Шесть. Семь. Как повезет.
– Повезет, если вообще не будет, – пытаюсь пошутить я.
– Если вообще не будет, она так орать начнет, что ты повесишься, – заявляет Берта. – Все, давай моего сюда.
– У тебя он не такой... Пушистый, – говорю я. – С ним... С ней все в порядке? Это не отклонение? Почему у нее вся морда в шерсти?
– Раньше срока родилась, – отвечает Берта. – Скоро выпадет. Морда! На тебя, кстати, смахивает. Когда крестить будешь?
«« ||
»» [687 из
807]