Дмитрий Глуховский - Будущее
Я притворяю дверь, снимаю намордник, рабочую кепку с козырьком.
– Кто?.. Это... Олаф! Олаф! На помощь!
– Олаф спит, – говорю я ей.
Она здорово сдала за этот год. Спину ей согнуло, лицо спеклось. Кожа истончилась, сдулась: раньше Беатрис Фукуяма была вся из жесткого и сухого вяленого мяса, теперь у нее внутри – переспелая мякоть. Она хочет еще держаться, а стержень сгнил. Выбритые виски, ее бунт против старости, отросли неряшливо. Глаза у нее прежние – живые, разумные, но дряблые веки их закрывают.
– Не смейте меня трогать! – Она говорит так, будто эти губы – усталые, непослушные – ей чужие. – Они сейчас вернутся, и тогда вам...
– Я ничего плохого вам не сделаю! Мне нужна ваша помощь... Только вы сумеете...
– Помочь?.. – Она щурится подозрительно. – Чем это я могу тебе помочь?
– Я старею. Я уколот. Я знаю, вы разрабатываете средство... Лекарство от акселератора... От старости. Я... Я видел в новостях, и... В общем, я еле разыскал вас.
– Лекарство?
Беатрис кивает мне. Ее глаза впиваются в меня рыболовными крючками, она продевает свой взгляд через мою уставшую кожу, через два сантиметра зимы в моих рыжих волосах, колет острием мои зрачки.
«« ||
»» [715 из
807]