Дмитрий Глуховский - Будущее
– Два месяца, – говорю я.
– Она тебя не запомнит, – раздельно произносит она. – Ты умрешь, и твоя дочь не будет тебя помнить. У меня ничего для тебя нет.
– Ты врешь! – Я подскакиваю к ней, замахиваюсь на нее, еле сдерживаю руку. – Ты врешь!!!
– Что ты мне сделаешь? – Она не мигает. – Убьешь? Убей меня. Мне все равно. Я умру сама. Нет лекарства. Ты уничтожил все, что было.
– Что ты тогда варишь?! Что это?! – Я подскакиваю к пузырькам, к пробиркам. – Не хочешь поделиться со мной?! Тогда я сам возьму!
– Бери, – говорит она.
– Что это?!
– То, чего ты заслуживаешь. Такие, как ты. То, чего заслуживаем мы все! На! Бери! Жри! – Она хватает со стола какую то склянку, протягивает ее мне; вены на ее руках как могильные черви, заранее обустраивающее себе жилище под ее кожей. – Ну?!
– Что это?..
– То, о чем я думала, пока они меня там держали. То, что... варила... тут. Я спешила. Думала, не успею, но успела. Это то, что снова сделает нас людьми. Людьми. Противоядие.
«« ||
»» [720 из
807]