Дмитрий Глуховский - Будущее
Надо запереться – но в щель клином входит штурмовая бутса, врезается, не пускает, а за ней лезет черное плечо.
– Дверь. Дверь! – кричу я оцепеневшему Рокаморе. – Помоги, кретин!
Но он слишком туго соображает – и черная фигура успевает вломиться к нам, в нашу комнатушку три на три. К лицу приклеился Аполлон, но я узнаю его по пистолету – моему, маленькому. Это Эл.
Я вжимаю створку спиной – хруст, – она становится на место. Берта со своим мальчиком сползает по стене на пол, Хенрик вопит, моя надрывается. Эл с ходу тычет стволом в Рокамору. Хорошая реакция.
– Руки! – И орет в свой комм: – Тут Рокамора! Я взял Рокамору!
Тот делает шаг назад, еще один – достигает стены, упирается спиной и распахивает свой плащ; под ним – широкий черный пояс с карманами, по которым рассованы обмотанные проводами брикеты. Рокамора медленно поднимает руки вверх – в пальцах зажато нечто, похожее на ручной эспандер.
– Давай! – говорит он. – Отпущу – мокрое пятно от тебя останется. От всех нас. Если это и вправду взрывчатка, ее хватит, чтобы снести весь цех.
По Элу не скажешь, но, уверен, он сейчас вспотел. Я вспотел. Рокамора вспотел.
– Не смей, – говорю я ему.
– Ай, не надо! – плачет Берта. – У меня тут маленький! Не надо!
«« ||
»» [739 из
807]