Дмитрий Глуховский - Будущее
– Что?
– Ты успокойся только, не взрывай нас, ладно? Умерла. У него вон спроси, ребеночек то ее ведь. Любил ты ее, Аннели? Не погубишь же ребеночка ее?
– Умерла?
– Умерла, – признаю я.
Эл возится в углу, бурчит что то.
– Почему у тебя ее ребенок? – Рокамора перекатывает на меня выпученные красные шары. – Почему ты все про нее знаешь... Это ты, да? Это ты с ней там. Это от тебя она.
Его пальцы оскальзываются на пружинной рукояти детонатора, и он еле перехватывает ее. Я все держу его лоб на мушке.
– От Бессмертного. От выродка. От убийцы.
– А должна была? От труса? От предателя? От слабака? – спрашиваю его я. – Гляди ка! Может, узнаешь меня?! – Я срываю маску Эла, тот пьяно моргает, прикладываю ее к своему лицу. – Помнишь, как ты мне рассказывал, что там, под маской, я нормальный парень, что я не хочу тебя убивать? Твою жену драли Бессмертные, а ты поджал хвост и сбежал, как только я тебя отпустил! Помнишь?! Вот он я! – Я снимаю маску. – Вот он я, нормальный парень! Я должен был тебя год назад пришить, прямо там!
– Ты? Это – ты?
«« ||
»» [743 из
807]