Дмитрий Глуховский - Будущее
– Выруби комм, Эл, – говорю я, помогая себе пистолетом. – Столько информации, голова пухнет. Давай, вырубай.
И Эл слушается меня.
– Давай ее сюда, – говорю я Берте, сую пистолет в карман. – Сам все сделаю. Тряпка сухая есть?
– Сдавались бы вы лучше, – хрипит Эл. – Зря сдохнем.
Рокамора облизывает губы, опускает детонатор вниз, перекладывает осторожно эспандер из закоченевших пальцев одной руки в другую.
Смотрит на меня безотрывно. Я вытираю желтое. Черт, воды бы. Она узнала меня, успокоилась, следит за моим лицом.
Идет время. За дверью молчат. Эл потеет беззвучно, только мотает головой, чтобы стряхнуть севшего ему на волосы кузнечика.
Вселенная схлопывается. К Земле летит огромный метеорит, и через несколько минут ничего не останется. Я вытираю детские какашки.
– Я не знал, – говорит мне Рокамора. – Не знал, что он с ней такое сделал. И с тобой.
Неужели этот человек – мой отец? Тот самый, кого я всегда презирал и ненавидел? Я ведь никогда не искал его. Зачем же я его нашел?
«« ||
»» [759 из
807]