Дмитрий Глуховский - Будущее
– Заткнитесь, – просит Рокамора.
– Аннели – не моя мать.
– Я знаю. Я пытался ее подстроить, подладить под Анну. Стрижка... Одежда... Квартиру нам снял. Как будто я живу с ней то, что не прожил с Анной. Как будто я тогда не сбежал от нее, от твоей матери. Как будто не было этих тридцати лет.
– А потом ты сбежал от Аннели.
– Не от Аннели! От ребенка. От старости!
– Ты не спасешься от старости.
– Аннели меня спасала. Я с ней себя по другому чувствовал... Только когда она пропала, я понял: мне она нужна, а не реинкарнация. Я снова влюбился. Я пытался ей сказать это... После Барселоны. Но был пьян. Начал объяснять всю историю... Она не стала меня слушать. Ушла. И вот... Раз за разом. Со мной что то не так.
– Ты просто трус, – говорю ему я. – Трус и кретин.
– Я понял потом, что ей сказал. Десять месяцев пытался найти ее. Звонил каждый день. Все известные сквоты обошел. И когда ее комм включился... Сегодня... Первое, что я подумал, – это западня. И еще – сразу же: какая разница? Если я ее еще раз упущу, как мне потом всю жизнь в пустоте? Взял всех с собой, последних – и сюда. Вот... Подстраховался. – Он оглаживает свой пояс, криво улыбается.
– Да, – киваю ему я. – Я тоже подумал – западня. И тоже приехал.
«« ||
»» [765 из
807]