Дмитрий Глуховский - Будущее
Створки бесшумно раздвигаются в стороны; впереди – полумрак. Делаю шаг – и дух захватывает. Кажется, что сейчас провалюсь. Потом понимаю – иду по настилу из толстого прозрачного композита вроде того, за которым сидела, напичканная антидепрессантами, моя мать. Под прозрачным полом – пустота, яма, ров. Застыли под ним у самого края маленькие хромированные манипуляторы, похожие на хирургические инструменты. Могильщики.
Дорога по воздуху.
Скованная льдом река.
Извиваясь лениво, эта река уводит и вправо, и влево от входа. Светят только слабые диоды – на дне; потолок и стены черные, голые.
Нет ни музыки, ни любых иных звуков: запечатались ворота, и даже скрежета лифтов в шахтах не слышно. Если есть в этом мире тихое место – вот оно.
Она беспокоится: крутится, корчит мордочку так, будто тужится или страдает; хнычет, просыпается. Ей не нравится тут.
Ступаю медленно, громко по стеклу льду, поворачиваю за первый круглый угол, и ворота остаются где то позади. Смотрю под ноги: тут редко кто бывает, на льду ни царапины.
И вот начинаются – они.
Один, другой, третий – сначала почти неразличимые, почти растворенные в свете донных ламп, потом все гуще и гуще... Волосы.
По одному на каждого мертвого человека. Все, что мы можем себе позволить сохранить. Все, на что у нас осталось свободное место.
«« ||
»» [778 из
807]