Тимофей Калашников - Изнанка мира
— Ты что же это, ирод, делаешь?! — за спиной убийцы стоял Васильич с тяжелым прави лом в руке.
Наконец-то очухавшаяся охрана не дала злоумышленнику встать: сразу несколько пуль отбросили его на брусья, сложенные у колонны. Брызнувшая кровь заплевала дерево багровыми каплями. В воздухе застыла густая пороховая дымка.
— Федор Васильевич, с вами все в порядке? — один из патрульных кинулся помогать Сомову подняться.
Начпартии оттолкнул солдата:
— Идиоты! Какого… стреляли?! Раньше надо было проявлять бдительность! Этого урода — он кивнул на безжизненно распластанное тело Прокопа, — срочно в лазарет, под усиленным конвоем. Головой за него ответите! — Сомов говорил тихо, но четко. — Что хотите делайте, но узнайте, по чьему приказу подлец решил поохотиться на руководителя Партии… Погибшего похоронить с почестями. Васильича представить к награде. Львовский! Да где он?! Львовский!!! Дрезину подавай!
— Товарищ начпартии, — залебезил прибежавший откуда-то водитель, — транспорт не на ходу…
Лицо Сомова исказила такая яростная гримаса, что окружающие постарались отодвинуться хотя бы на метр, чтобы не попасть под горячую руку.
— То есть пока не на ходу… Сейчас растяжку снимут…
— Растяжку?!! — Федор рвал и метал. — Какую, мать вашу, растяжку?! Какую растяжку, я тебя спрашиваю!
— Да мужик там какой-то все крутился. Говорил, дрезину осмотреть… А сам… Ой! Товарищ начпартии, это он! — Львовский во все глаза таращился на стонущего Прокопа, которого как раз поднимали трое бойцов.
«« ||
»» [210 из
296]