Стивен Кинг
– Хорошо, – едва слышно прошептала она. – Мне немного страшно, я не могу врать, но... ладно. Где ты будешь?
Я встал, потянулся, прислушиваясь к хрусту в позвоночнике. Я точно знал, что меня уже тошнит до смерти от солярия.
– Я буду на поле для крокета. Хочу еще показать тебе кое-что.
– Это... страшно? – В ее робком взгляде я увидел ту маленькую девочку, какой она была, когда мужчины носили соломенные шляпы летом и енотовые пальто зимой.
– Нет, – улыбаясь, произнес я. – Не страшно.
– Ладно. – Она взяла страницы. – Я заберу их с собой. А тебя найду на поле для крокета где-нибудь... – Она пролистала страницы, прикидывая. – В четыре. Хорошо?
– Отлично, – сказал я, думая о слишком любопытном Брэде Долане. Он уже уедет к этому часу.
Она слегка сжала мою руку и вышла. Я постоял у стола, осознав вдруг, что на нем нет ничего, кроме подноса с завтраком, который утром принесла Элен, мои разбросанные бумажки, наконец исчезли. А я никак не мог поверить в то, что поставил последнюю точку... и, как видите, поскольку все это написано уже после описания казни Джона Коффи и после того, как я отдал последнюю стопку листков Элен, я действительно не закончил. И уже тогда знал, почему.
Алабама.
Я взял последний гренок с подноса, спустился вниз и пошел к полю для крокета. Я сидел там на солнце, наблюдая за несколькими парами и одной бодрой компанией из четырех человек, машущих деревянными молотками, думал о своем, стариковском, и солнце грело мои старые кости.
«« ||
»» [293 из
304]