СТИВЕН КИНГ
«Ручка не поворачивается».
Крэг расслабился, но только на одно мгновение.
«А вы просто толкните ее». – Это тот сопливый умник.
Дверь начала приоткрываться.
Дон вошел, моргая и всматриваясь в темноту. Открыл крышку зажигалки, поднял руку и крутнул колесико. Мелькнули искры, и фитиль загорелся слабым огнем. Они увидели нечто среднее между конторой и кладовкой. В одном углу какой-то багаж, в другом – ксерокс. Задняя стена заставлена полками с каким-то предметами.
Дон вошел в контору, держа зажигалку над головой, словно свечу в пещере. Указал на правую стену.
– Эй, парниша! Туз! Посмотри!
На стене висел большой постер, изображавший мужчину в солидном, но неряшливо надетом костюме, выходившего из бара, спотыкаясь. При этом он смотрел на наручные часы. Постер замечал: РАБОТА – ПРОКЛЯТЬЕ ДЛЯ ПЬЮЩЕГО КЛАССА. Возле постера на полочке находилась коробка с большим красным крестом, а под ней – прислонены носилки, причем на колесах.
Альберт не смотрел на постер, на аптечку, на носилки: его взгляд был прикован к столу в центре комнаты.
На нем он увидел ворох узких бумажных полосок.
«« ||
»» [203 из
312]