СТИВЕН КИНГ
Брайан и Ник возглавляли очередь у выхода.
– Что-то не то тут с воздухом, – тихо заметил Ник.
– Что ты имеешь в виду? – спросил Брайан еще тише. – Отравлен?
– Нет. Не думаю. Но в нем нет запаха, вкуса, что ли.
– Ты с ума сошел, – ответил Брайан не без тревоги.
– Нет не сошел, – сказал Ник. – Это аэропорт, друг, не сенокос разумеется. Но ты ощущаешь запах газа или машинного масла. Я лично – нет.
Брайан принюхался. И тоже ничего не уловил. Он не мог поверить в то, что воздух был отравлен. Но вдруг в нем содержался какой-нибудь медленно действующий токсин? Дышалось, однако, нормально. Но Ник был прав: никаких запахов. И еще этого, что британец назвал… вкусом, – его тоже не было. Воздух снаружи был каким-то нейтральным на вкус. Словно законсервирован.
– Что-нибудь не так? – поинтересовалась с беспокойством Бетани Симмс. – Я не думаю, что мне это так уж нужно знать, но…
– Да нет, все в порядке, вроде бы, – отозвался Брайан. Он обернулся и пересчитал людей. Десять человек. – Обернулся к Нику. – А тот парень, что спит сзади, как думаешь, надо его будить?
Ник мгновение думал, потом покачал головой.
«« ||
»» [95 из
312]