Клаудия Грэй - Вечная ночь
Наконец, пройдя мимо автобусной станции, которой оканчивалась главная улица, мы обнаружили за углом старую пиццерию, и выглядела она так, словно ее не приводили в порядок годов с шестидесятых. Не став заказывать целую пиццу, мы просто взяли по куску простой сырной, по банке содовой и вошли в кабинку.
Мы сидели лицом друг к другу за столом, покрытым скатертью в красную и белую клетку, на котором стояла бутылка из-под кьянти, залитая толстым слоем свечного воска. Музыкальный автомат в углу играл какую-то песню Элтона Джона, написанную еще до нашего рождения.
— Я люблю такие места, — сказал Лукас. — Они настоящие. Не то что те, где модные дизайнеры продумывают каждый дюйм.
— И я тоже. — Я призналась бы Лукасу, что люблю есть баклажаны на луне, если бы ему это нравилось. Впрочем, на этот раз я сказала истинную правду. — Здесь можно расслабиться и быть самим собой.
— Быть собой. — Лукас улыбнулся какой-то рассеянной улыбкой, словно своей личной шутке. — Это должно быть проще, чем оно есть.
Я понимала, что он имеет в виду.
В пиццерии почти никого не было, — кроме нас, еще четверо парней, видимо, из какой-то строительной фирмы, в футболках, заляпанных штукатуркой. На их столике стояла пара пустых кувшинов из-под пива. Парни громко хохотали над своими шутками, но мне это не мешало, а, напротив, дало повод перегнуться через стол и оказаться ближе к Лукасу.
— Итак, Кэри Грант, — начал Лукас, посыпая свой кусок пиццы красным перцем. — Похоже, это мужчина твоей мечты, а?
— Он своего рода король мужчин мечты, разве нет? Я без ума от него с тех пор, как впервые посмотрела «Праздник» лет в пять или шесть.
Вроде бы такой киноман, как Лукас, должен был согласиться с этим, но ничего не вышло.
«« ||
»» [81 из
284]