Владимир Колычев - Блокпост
– А-а! – истошно заорал вдруг Брыль.
Я поднял голову и увидел, что оживший вдруг труп схватил его за ногу. Вот он уже подтягивает к его лодыжке свою израненную, безглазую голову. Полковник пытается избавиться от захвата, но тщетно. Что ни говори, а хватка у зомби мертвая…
– Ну и чего кричать?
Я спокойно отложил в сторону ятаган, взял в руки полюбившийся мне карабин, неторопливо, но достаточно быстро навел на голову мертвеца перекрестье прицела и нажал на спусковой крючок…
Не зря говорят, что мозги у зомби – сплошная жижа: расплескались они так, что заляпали полковника с ног до головы. Пара черных капель плеснулась мне на рукав. Но мне, в общем-то, все равно. Сегодня вечером у нас по плану баня. И сам помоюсь, и одежду постираю…
Брыль чуть не плакал, высвобождая ногу из ослабевшего захвата. Истерика у него, но воли он ей не даст: я не позволю. Взынь-взынь, взынь-взынь…
– Давай, давай, полковник! Солнце еще высоко.
Несладко приходится Брылю. Десятка три трупов – это не шутка. Да еще и на минном поле. Не все «противопехотки» взорвались, остался еще порох в земле. А жить полковник хочет, поэтому быстро наловчился находить и снимать мины. Так и всю воинскую науку, глядишь, освоит…
– Ты… Ты же говорил, что вы для Аномалья свои… – с бессильной неприязнью посмотрел на меня полковник.
– Ну, говорил, и что?
«« ||
»» [156 из
322]