Владимир Колычев - Блокпост
– Я хотел жить, – опустив глаза, сказал полковник. – И сейчас хочу…
– Кто бы сомневался.
– В подвале холодно…
– В могиле тоже. А ты хотел нас туда отправить.
– Я раскаялся.
Возможно, этот морально подавленный тип действительно верит в то, что сейчас говорит. Но я-то знал цену его словам. Стоит ему оказаться в прежней среде обитания, он снова обретет свои щегольские крылья, снова взлетит на высоту, откуда мы будем казаться ему жалкими червяками, разговор с которыми только один – давить, и никаких гвоздей.
– Ну что ж, тогда останешься в этой солдатской форме, – немного подумав, заявил я. – В погонах рядового… Срочную служил?
– Пять лет в военном институте.
– Что-то не похоже… Тебе всего тридцать четыре года, – сказал я. – А ты уже командир бригады. Быстро вырос. Только не говори, что хорошо служил… Ты плохой солдат, Брыль. Слабый, трусливый. И настоящей службы не знаешь. Придется исправлять… Помнишь, ты БТР нам выделил? С поврежденным двигателем. Его мы исправили. И тебя исправим…
Я не зря упомянул про БТР, поставленный на колеса исключительно нашими усилиями. Я распорядился выгнать машину за одни, ближние ворота, чтобы использовать его, как другие, дальние, разрушенные во время штурма. Одним боком бронетранспортер повернулся к проходу к земляном валу, а другим подпер закрытые ворота так, чтобы башня могла вращаться только под углом чуть более ста восьмидесяти градусов. Близость ворот не позволяла развернуть пулеметную установку в нашу сторону, но при этом она могла простреливать обходной путь вдоль внутренней стороны обваловки, а также все доступное пространство со стороны патрульной дороги.
«« ||
»» [172 из
322]