Елена Кондратьева - Миллиардер
"Значит, мальчик погиб, - подумал Андрей. - Чертовы репортеры! Не могут отличить девочку-подростка от маленького мальчика!"
И тут копившееся неделями нервное напряжение прорвалось наружу. В голове словно вспыхнула одна из тех молний, что освещали небо на Москвой. Андрей зарычал, захлопнул ноутбук, изо всех сил рванул серебристый корпус, с мясом выдрав сетевой шнур.
Размахнувшись, он бросил компьютер в окно. Пуленепробиваемое стекло загудело, как погребальный колокол.
Андрею казалось, что он сходит с ума.
В кабинет вбежала перепуганная секретарша, за ее спиной виднелись лица охранников.
- Андрей Львович, что-то случилось? Мы слышали шум…
- Случилось?! - повернувшись, Гумилев уставился на нее безумными глазами. - Ничего не случилось! Просто сегодня погибли сто пятьдесят два человека. Могло быть больше, но одна девочка выжила. Подумаешь, рутина! А месяц назад - тоже рутина! - погибли двести двадцать восемь человек. Сколько это всего? Сколько?!
Он сорвался на крик, сжал голову руками. Кабинет кружился перед глазами, все плыло. Кое-как добравшись до дивана, Андрей тяжело опустился на него.
- Сто пятьдесят два плюс двести двадцать восемь… - растерянно пробормотала секретарша. - Это будет… триста восемьдесят!
- Надо же, ровное число, - прохрипел Гумилев, тщетно пытаясь расстегнуть пуговицу сорочки. Он начал задыхался. Паническая атака сдавила горло, по телу пробежала волна дрожи. Последним усилием воли Андрей попытался начать обратный отсчет. Обметанные губы зашевелились, вышептывая:
«« ||
»» [185 из
249]