Павел Николаевич Корнев - Мор
– Мать твою! – ошалело ахнул я. – Ты меня в гроб вогнать решил?!
– А что такое?
– Если кто-нибудь опознает награбленное теми уродами, нам всем конец. Это тебе не ясно?
– Мы ведь увезти можем…
– Нет! – рявкнул я, не желая рисковать. Жизнь того не стоит. – Серебро и золото переплавь, камни утопи в нужнике. А лучше – в речку выкинь. Все понял?
– Понял, – окончательно посмурнел имевший склонность к греху стяжательства Гуго. – Сделаю…
– Святого Филиппа Беспечного на тебя нет! – Я тяжело вздохнул и погрозил фокуснику пальцем: – И только попробуй хоть одну брошку, хоть одно колечко себе оставить…
– Не трави душу, Себастьян!
– Переплавишь – и начинайте собираться. Сегодня уезжаем.
– Хватит галдеть уже! – потребовала Берта, как видно, нисколько не впечатленная блеском золота. – Как сороки, право слово…
«« ||
»» [181 из
581]