Павел Николаевич Корнев - Мор
В глотке – пустыня, в голове – пожар.
Но беспокоило вовсе не это. Я покосился на мирно посапывавшую рядом Берту, приподнял одеяло и едва не застонал от досады: спали мы голышом. А если присовокупить к этому свежие царапины на плечах, картинка вырисовывалась вполне определенная.
Но – не помню. Ничегошеньки не помню…
– Ты так мило смущаешься… – Берта зевнула, перевернулась на бок и хитро глянула на меня через растрепавшиеся пряди волос.
– Нет! – горестно простонал я, но в голове уже мелькнуло смутное воспоминание о чем-то теплом, мягком и одновременно упругом, ритмично раскачивавшемся перед самым лицом. – Только не это!
– Да-да, – подтвердила девушка и передала мне кувшин.
– Бесов праздник! – выругался я и хлебнул воды.
– Не волнуйся, ты был хорош, – уверила меня циркачка и завлекательно провела кончиками пальцев по ареолу незамедлительно напрягшегося соска, – и я, пожалуй, не откажусь от повторения…
– Боюсь, ничего не получится. Просто не в состоянии.
– Глупости говоришь! Конечно, получится!
«« ||
»» [428 из
581]