Андрей Левицкий - Тропами мутантов
Мы с Пригоршней опять переглянулись. Паренек слева легко перемахнул кусты, подхватил мой ствол и встал у нас за спиной. Усатый (я решил – типичный сержант) забрал оружие Пригоршни, продолжая держать нас на прицеле. Мы двинулись туда, куда указал командир группы, – а что оставалось? Во всяком случае, выглядели они поприличнее чуровских отморозков, и они не выказали желания немедленно убить нас. Поговорить? Ну, давайте поговорим…
Лагерь оказался и не лагерем вовсе – так, брошенные рюкзаки на опушке леса, возле самого берега. Вещи охранял молчаливый здоровяк. Когда мы прибыли, майор жестом предложил нам располагаться. Пригоршня скинул рюкзак, крякнув, сел на него. Я остался стоять. Озеров встал напротив, заложив руки за спину, стальные глаза его оставались непроницаемыми.
– Это вы нас у бара искали? – спросил я и оглянулся, услышав шелест травы.
На опушке появился высокий худой тип с сероватым лицом. Уголки губ были опущены, придавая ему мрачно-недовольный вид. За плечом висела СВД. Вот и снайпер. Группа в сборе?
– Бугор, дай гостям чаю, – велел майор. – А ты садись, разговор не короткий.
– Посмотрим, – отозвался я скептически, но решил, что рюкзак уж точно снять лишним не будет.
Здоровяк неторопливо распустил завязки бокового кармана, вытащил термос, налил слабо дымящуюся бурую жидкость в крышку. Донесся запах крепко заваренного чая.
– Кому? – буркнул он.
– Гони его на меня, – оживился Пригоршня. – А пожрать найдется?
Бугор вопросительно глянул на командира, тот едва заметно кивнул.
«« ||
»» [109 из
257]