Андрей Левицкий - Тропами мутантов
– Ты в кого стрелял? – спросил он. Взгляд у него был мутный.
– Наверное, в Есаула. Но он уже там, в прошлом. Или в настоящем…. Короче, в нашем времени, – я понял, что путаюсь в определении. – Тьфу! И не скажешь толком, где мы и когда мы.
Встав, я побрел к Фишеру. Тот сделал вялую попытку подняться и перекинуть ногу через борт – не вышло, он упал обратно. Что-то в механизме гондолы вдруг издало протяжный скрип, откуда-то из-под ученого повалил дым… Я добрел к гондоле и выволок Фишера на дорогу.
– Пригоршня, ты с нами? – окликнул я Никиту. – Или остаешься в будущем?
Никита встал и заковылял за нами. Догнал и помог мне тащить ученого, подхватив его с другой стороны.
– Что это было? – спросил он. – Почему таратайка тормознулась?
– Попали в пробку. Фишер решил прихватить таратайку с собой как хабар. Только не подумал, что мощность темпостата он уменьшил – там, в лаборатории, помнишь? И теперь таратайка в ворота не проходит. Правильно я говорю, Фишер?
– Угу, – промычал тот.
– Что, язык проглотил? – спросил Никита. – Раньше-то говорливым был.
– Не проглотил, а прикусил, – и Фишер снова сплюнул красным на дорогу.
«« ||
»» [243 из
257]